Но я же не могу выть, быться головой о стол и кричать в перерывах: верните мне мою собаку, бога ради, верните мне моего Байрона, ухо лопоухое, морда коричневая, вся в шрамах и улыбается хитро-хитро. Не могу же я орать до хрипоты и икоты: ему даже тринадцати еще не было, да что же это такое - верните, верните!!
Я даже лечь на пол, колотить конечностями по нему же и вопить маме: хочу собаку, мою собаку - не могу.

Байрона не стало 21 февраля, щенок, которого мы хотели взять, как оказалось, родился 22 февраля.
Не будет у нас собаки. Нет.

Это даже не кофликт поколений, наверное. Я не знаю, что: все мы по-разному переживанием одни и те же события. Мне так плохо без Байрона.
А у меня даже щенка не будет; но не могу же я нарушить данное маме обещание. А она не хочет. Не может пока что. Придумывает тысячи объяснений и причин.