А вообще, я сошла с ума, и спать хочу, и сегодня девушка в переходе с Театральной на Охотный ряд играла на скрипке: маленькая скрипка, маленькая девушка, маленькие ладошки - и необыкновенной красоты мелодия. Из "17 мгновений весны", я узнала. Мимо шли люди, как обычно - с работы, домой, уставшие, замученные, к привычным делам и обязанностям... А иногда - навстречу к кому-то, счастливые, с улыбкой, довольные собой и жизнью. А она играла. Я обратила внимание - люди притормаживали, останавливались, прислушивались. Бросали монетки. Монетки звенели, сталкиваясь друг с другом в бархатном изнутри, бордовом футляре. А она играла, одухотворенно, должно быть; стоя между двумя арками, между двумя потоками людей. Вызывая уважение и восхищение. Я проносилась мимо, думая о своем, стискивая в руках книгу и папку с документами, опаздывая на встречу, с имбирным пряником в зубах. Спешила-спешила-спешила, а все равно остановилась, прислушалась. Думала, что надо бы угостить ее пряником, но время утекало, нужно было бежать, я и ушла, сжимая и папку, и книгу, и имбирный пряник. А она играла. Ей не было никакого дела, наверное, ни до людей вокруг, ни до суматохи, ни до имбирного пряника - она пришла играть ради денег, вполне возможно (к чему излишняя идеалиазация?), чтобы иметь чуть больше средств. Важно ли это, впрочем? Играя, она переносилась в свой мир нот и музыки, и струн, и смычков, и скрипок. Напряженная маленькие девушка, прикрытые глаза, серьезное выражение и маленькая скрипка в маленьких руках. Я отдалясь, уходила прочь, а музыка все доносилась и доносилась, пока меня не оторвали от нее двери вагона. Девушка играла на скрипке.



Я все думаю о ней. Маленькой девушке, маленькой скрипке и удивительной мелодии.