И все-таки я свинья! *довольным тоном*

Ем пряник, роняю крошки на пол, облизываю пальцы, испачканные в растаявшей сахарной глазури, пачкаю клавиатуру, губы, стол, несчастную мышку и жмуруюсь от удовольствия. Ну и кто я после этого? Свинья Хомяк одним словом.

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

Бе. Хомяк заболел.

А потому вместо того, чтобы заниматься делом и вообще всем, чем можно заниматься летом, сидит дома, замотанный в плед, кашляет, страдает от насморка и строит коварные планы. Мракожуть одним словом.

читать дальшеМерлин мой, до чего же гадкое слово. Сегодняшний. Брррр. Кроме некой брезгливости не вызывает ничего.

Ничего не имею против, конечно, но вот это сегодняшний-сегодняшняя-сегодняшнее. Фу, мне не нравится.

Имхо-имхо-имхо, ясное дело, но звучит преотвратно. Мерзссско звучит. Бррр. Сама не пойму, что мне так в слове не нравится... Но не нравится конктретно.

Урра! Звонила Кайру - она поступила! Поступила!

Урра-урра-урра!



Да, я знаю, что вообще-то Кай нужно было первой это у себя постить - но я так рада! Мррр!



Кай, солнышко, я очень-очень-очень за тебя рада!

Это страшный и ужасТный триллер. Кошмар, отснятый хомяком как-то голодной и холодной, а также темной ночью.

Смерть бутерброда. Я бы даже сказала не просто смерть, а страшная и мучительная смерть бутерброда...



1

2

3

4

5

6

7

8

9

10

11

12

13

14

15



Такая вот драма несчастного бутерброда.



*

Это на самом деле жарко, хочется в лес, а на болоте цветет цикорий. Разговариваю по телефону, смеюсь, слушаю уличные звуки и бормотание аудиокниги. Вспоминаю Булгакова и предпочитаю молчать, нежели чем говорить. Строю планы. Мечтаю. Некоторых очень лю. Мррр.

Пум-пурум-пурум. Определенно, надо меньше о различных глупостях размышлять - пришла к выводу, что восемьдесят процентов времени у меня в голове редкостная каша из всего, чего только можно. И из чего нельзя, конечно, тоже. А активизируется все это обычно, когда я гуляю с собакиным - час или два молчания или полуриторических бесед с Байроном и окружающими растениями, как в бедном, маленьком хомячьем моске образуется редкостная смесь глупостей. Правда, я эти глупости нежно люблю и лелею, почти выращиваю, поливаю и удобряю. Удобряю мечтами и надеждами, разговорами с божьими коровками и комарами, напеваниями дурацких песенок и рассказываниями недурацких стишков. Собакин очень любит стихи, я уверена. А еще я все сочиняю идеальный для себя снарри, я его никогда-никогда не напишу, это точно - но рассказывать могу часами, смакуя каждую сцену и мельчайшую деталь. Идеальный снарри - всегда немножко разный, но содержащий несколько обязательных ключевых моментов. Люблю его.

А на поле вчера обнаружилась полынь - стоит теперь в вазе вместе с донником, иван-чаем и тысячелистником (а еще чертополохом, несколькими злаками (мятликовыми, муррр, мятликовыми - ужасно замечательное название для семейства), пижмой, почти завядшими ромашками, солоухинской белой травой и еще чем-то, не знаю точного названия) на подоконнике. Пахнет... странно, в общей массе - горьковато, но приятно. Способствует каше в голове. Ну и ладно, впрочем.

Хм... Мря-мря.

Я вернулся. Живой, покусанный комарами, с обгоревшими плечами, но довольный и жизнью, и окружающими, и собой. А потому - мрррр.



В комментариях - фотографии, ибо у хомяков надо фотоаппарат отбирать и прятать, чтобы найти было затруднительно по меньшей мере.

Ну вот пропащий хомяк и вернулся. Правда, ненадолго, в пятницу опять пропаду. Урра-урра-урра! Лес… *неадекватное*

Из познавательного о хомяке – сессию сдала, но с хвостом. С другой стороны – ну и ладно. Вспомню о легкомысленности. Да и потом, мы – это наш выбор. А мой сделан. Год остался, и я буду счастлива, как никогда. Год бы перетерпеть… Впрочем, планы-планами, а лето-летом.

Вообще говоря, лето ужасная-ужасная пора! Ужасная именно в силу своего влияния над настроением – неудержимая, неадекватная веселость и желание беспредельничать и приключаться, почти ТомСоеровское состояние. Читаю Марка Твена, в очередной раз читаю – лежа на балконе, с чашкой чая и вазочкой с печеньем. Читаю вслух, собакину. Он лежит рядом, утроив морду где-нибудь на мне, и слушает. (Хотя, на самом деле вся тонкость в том, что я скармливаю ему печенье и чешу за ухом, чтобы не он сбежал после моих гнусавых чтений… ) После книги сидеть на месте не хочется, нахожу ролики, катаюсь за несчастной собакой по коридору (когда это нас смущал размер квартиры: две комнаты – почти целый мир!) – он потом бегает за мной, лает и ведет себя, как нормальный, вполне довольной жизнью доберман. Окружающие причитают, что хомяк сдурел в его-то двадцать. Мне девятнадцать только, между прочим. А собакин вообще вечно молодой! Так что мы идеальная пара, на самом-то деле.



Что интересно, я в очередной раз убедилась в двух вещах. Во-первых, ложиться спать в отсутствии сети рано никак не получается. А вернее, не получается точно также, как и при наличии интернета. А во-вторых, фотоаппарат в моих руках – это зло. Доказательством, полученным эмпирическим путем, является фоторепортаж "Смерть бутерброда", снимаемый мной сегодня до трех утра. Он таки умер, кстати.

А еще я ем, но не толстею. Или толстею, но не замечаю. Полагаю, это либо глисты, либо диабет, либо самовнушение. Даже не знаю, что актуальней…



Практика по бухучету – сущий кошмар. Потому что, как оказалось, нет на свете ничего скучнее, чем "Первичная учетная документация на предприятиях отрасли АПК". Честное хомячье!



Кстати, пишется без сети вдохновенно. Много. И почему-то – то самое.

О, лето вступает в свои права... Давно вступило, по правде говоря. Уже и освоиться успело, и к своей макушке подобраться. В жаркую погоду пахнет именно летом - этак одуряюще, захватывающе и пряно. В траве хочется валяться, поближе к земле. Вообше, период солнечно-летнего настроения - пусть даже не всегда люблю и жару, и марево, висящее в воздухе, и зной. А тем не менее! В реке, незабвенной Яузе, кувшинки расцвели, желтые, яркие; собакин все прыгает по ним, когда лягушек ловит. Утром особенно хорошо, когда еще не очень жарко и роса под ногами.

Я сильно надеюсь на обилие дождей этим летом, а потом и грибов. Вообще, грибы - это... это грибы. Мррр. Грибы. Собирать грибы, есть грибы, солить грибы. Ползать на коленках по лесу, путаясь в траве, тащить в руках корзинку и ловить лезущие в лицо волосы (если, конечно, не хватило ума найти и одеть головной убор - а у меня почти никогда не хватает), отмахиваться от комаров и прочих летающих членистоногих. Испытывать ни с чем не сравнимое ощущение победителя, когда ты гриб находишь - чувство почти-гордости, почти-счастья... Хотя, почему почти? Полностью - ощущение этакого первозданного счастья первобытного человека, охотника и собирателя. Есть в этом что-то, точно говорю - есть!

А какое потрясающее удовольствие - и в первую очередь для пищевых рецепторов (хомяк, а ты уверен, что не написал только что глупость первозданную и идиотизмом отдающую? А кто тебя, грызуна, знает... пусть будут пищевые рецепторы!) Так вот, какое же удовольствие - жареные грибы. Жаренные с луком, блестящие от масла, вкусные до невозможности. Посыпанные укропом и другой зеленью или в сметане. Шампионьоны. Или белые. А искать белые, кстати, ужасно интересно - все-таки то, что гриб считается благородным, придает азарта поиску. А еще искать интересно подосиновики. А опята собирать легко - в этом вообще есть привкус какой-то массовой деятельности, так что тут мало именно удовольствия при большом, скорее даже - обильном - результате. Негде душе грибника-романтика развернуться. Зато кушать... *мурлыкая* Соленые опята - с репчатым луком, порезанным полукольцами. Или с зеленым луком. С капелькой уксуса и растительным маслом. Или - О боже, это сказала я! - суп. Грибной суп - с летними опятами, прозрачными шапочками, тоненькими ножками, картошкой, порезанной некрупными кусочками и морковкой. И укропом. Солнечный бульон.



Разве есть на этом свете что-нибудь вкуснее и желаннее грибов и грибной охоты? *мечтательно*