Если кому-то неприятно читать чужие личные воспоминания, пролистывайте. Я когда-то обещала себе не постить подобные вещи, но есть моменты жизни, которые забыть для меня - кощунство. Потому под кат не убираю.

Помню, классе в шестом-восьмом я заболела краснухой на майские праздники.

Уровень моей обиды на внешний мир был неизмерим. Честное слово, просидеть в возрасте двенадцати лет самые первые теплые деньки весны дома - это катастрофа. Компьютера тогда у нас не было.

Усугублялось веселое положение тем, что мать с отцом разругались, и он от нас ушел в очередной раз, сестра лежала дома с опухшей ногой - ее укусил шмель, а у нее была сильнейшая аллергия на их яд, бабушка с очередным приступом алкоголизма была на грани очередного принудительного лечения в диспансере, собака жила тогда с бабушкой, а потому была заморена голодом. Это один из тех моментов нашей жизни, вспоминая который я могу сказать себе, что никогда ни в чем не буду перечить своей матери, как бы плохо иногда мне не было от ее слов, или советов, или действий, или решений. Потому что вынести ту неделю без чувства юмора и жизненной стойкости было бы очень трудно.

Иногда перед глазами стоят отрывочные воспоминания - вот мама звонит знакомым, чтобы попросить отвезти бабушку в больницу, вот она рассказывает и нервно трясется, от того, что пришлось дать бабушке в глаз из-за очередного приступа, вот отощавший собак ест кашу с капустой из почему-то моей тарелки, вот отец звонит и ругается, приходит врач и говорит, что краснуха у вашего ребенка уже была, а следовательно, лечение нужно усложнить.

Мне тогда не было ни страшно, ни больно, ни противно - спасибо матери, ибо она, несмотря ни на что, сумела сохранить ту уютную, домашнюю атмосферу, которая всегда была присуща нашему быту. Я помню, как мы смеялись - потому что нельзя плакать - над тем, что в диспасер бананы можно только без шкурок проносить. И помню, как смешно собакин пытался привыкнуть жить у нас, как ел морковку, потому что бабушка его не кормила. Помню звонки-звонки-звонки от отца, друзей, учителей, врачей.

И как раз в тот момент я открыла для себя Мастера и Маргариту. В старом, почему-то бакинском издании, где слова были с опечатками, а буквы располагались в строчках неровно. Я прочла книгу за три дня. Лежа в пижаме и с горлом, замотанным шарфом, на полу балкона, удивительно теплым от солнца, светившего в окна и чуть зеленоватым от обилия растений и рассады. Я помню тот трепет, то волшебство - истинное, удивительное, неповторимое - от страниц книги, от слов Автора.

Все запуталось в те десять майских дней - магия книги, обида на мир, ужас за наше положение.

Но с тех пор Булгаков и "Мастер И Маргарита" для меня не просто книга. Это что-то несомненно волшебное, удивительное, горькое. Я из года в год перечитываю, переслушиваю роман.

И бабушка уже много лет живет с нами - срыв у нее был только один раз после этого. И собакин спит на кресле в моей комнате. И больше не ест морковку. И отец вернулся, и снова ушел, и вернуся снова, на этот раз якобы навсегда.

А роман Булгакова всегда останется чем-то на удивление личным, родным, чем-то интимным.