Когда переезжаешь от родителей и при этом еще не успеваешь обзавестись собственной большой шумной семьей, начинают сознаваться удивительные вещи про быт. Про его, скажем так, непритязательность. Счастливые осознания возможности мыть посуду в кармически правильное время и гладить белье, исходя из расположения светил на небесном своде. А уж прелести раскладывания вещей по местам, исходя из своей собственной логики! Смерть от восторга и удовольствия.
Счастливые времена вдали от домашнего уютного перфекционизма, плавно переходящего в шизофрению упорядочения.
Но иногда случаются трагедии в этом царстве благоденствия. Потому что перфекционизм приходит сам. Он гораздо проворнее магомедовой горы, что и говорить.
Вот сейчас например. Я болею уже четыре недели (дада, прописью че-ты-ре), а потому несколько депрессирую. Мама знает, что стадия, когда я перестаю быть приятным собеседником, уже наступила и потому не жалует меня визитами. Но бабушка не сдается.
А потому сейчас она оккупировала кухню, варит бульон и все переставляет по-своему. Наводит, по ее словам, порядок в моем хаосе. Выкидывает, складывает и "что это у тебя холодильник подтекает?", "А что это за бутылка стоит?" "Ну-ка я поставлю эту кастрюлю в другое место, она тут лучше смотрится".
Моя милая бабушка - это добродушная атомная война для маленькой кухни. Апокалипсис на 5 метрах. Рагнарек в холодильнике. Я не знаю, где от нее спрятаться, но убежать с паническими воплями в ночь не могу по понятным причинам.
И пока бульон у меня по венам течь не начнет, бабушка меня не покинет. И рисовать, лежа на полу, не даст. И ноутбук отберет, ууууу. SOS.